Auteur : Zauriel
Date de parution : Février 2005

Il était parti de Chicago très tôt. Le soleil n’était pas encore levé et le lumière bleutée du petit matin lui faisait l’effet d’un rêve alors qu’il montait dans l’avion. Il n’avait pas vraiment conscience de ce qu’il faisait. Tous ses mouvements semblaient être de purs automatismes. Demander un café au stewart, prendre un journal, descendre de l’avion, prendre un taxi, tous ces gestes se faisaient d’eux mêmes. Dans le taxi, la radio beuglait un vieil air des Steppenwolf. Clint avait les yeux dans le vague. Le chauffeur lui avait demandé ce qui n’allait pas. Clint l’avait regardé et lui avait répondu que son frère venait de mourir. Le chauffeur avait exprimé un « ah », déçu et s’était tu tout le reste du voyage. C’était le genre de réponse qui clouait le bec à l’instant aux chauffeurs de taxi. Le chauffeur s’arrêta devant le cimetière. Clint regarda sa montre. 14h30. Pile à l’heure. Il sortit son sac, paya le chauffeur qui grommela un merci rapide avant de se tirer très vite. Clint lança le sac sur son épaule et entra. Quelques mètres plus loin, son frère était mis en terre. Autour de la tombe, des amis, des parents, des gens que Clint avait connu depuis toujours mais dont il se sentait étranger aujourd’hui. Il resta en retrait, derrière un arbre, pour voir sans être vu. De chaudes larmes coulèrent sur ses joues. Son frère était mort. Et rien ne pourrait le faire revivre désormais. Clint avait déjà connu cette épreuve, à la mort de sa mère, mais à chaque fois, la mort surprenait. A chaque fois, on voulait ramener les morts, défier la grande faucheuse, et garder avec soi et pour toujours les êtres chers. Mais c’est ainsi.Une main se posa sur son épaule. Il sursauta. Son sac tomba de son épaule, aux pieds de Tania. Celle ci esquissa un sourire triste.
« Comment tu vas, Clint ?
-J’ai connu mieux. Comment sais tu que je suis là ?
-C’est ton père. Il m’a dit que tu viendrais. »
Tania était la femme de son frère. Une petite brune aux yeux noisette. Les deux frères la connaissaient depuis le lycée. Clint avait de nombreuses fois tenté de la séduire, mais Tania préféra le gentil garçon qu’était Joshua. Tania avait épousé son frère, lorsque celui ci avait remporté le concours de police, il y a 5 ans. Clint s’était barré quelques semaines plus tard.
« Et toi, tu tiens le coup ? »
La jeune veuve baissa la tête et fit craquer ses doigts. Elle releva ses yeux remplis de larmes vers Clint qui la prit dans ses bras.
« Je suis désolé, Tania. J’aurais dû être là. »
Doucement, la jeune femme se dégagea de l’étreinte de Clint.
« Tu n’aurais rien pu faire, de toute façon. Va le voir, s’il te plait. Va lui rendre un dernier hommage, je dois m’occuper de Lou »
Et elle le laissa. Elle partit en direction du parking. Clint soupira. Il remit encore une fois son sac de sport sur ses épaules et partit en direction de la tombe. L’espace de sa conversation avec Tania, tout le monde était parti. Il regarda la plaque.
A Joshua Barton, un homme de bien. Un homme de bien. C’était vrai. C’était l’homme le plus honnête que Clint connaissait. Il l’avait couvert de nombreuses fois, alors que Clint faisait tout plein de conneries. Un homme de bien…
« L’épitaphe te plait ? »
Clint ne s’était pas retourné. Il savait que derrière lui, son père, Max Barton, l’observait depuis un moment. Ce dernier s’approcha et posa sa main sur l’épaule de son fils. Toujours sans se retourner, Clint lança :
« Retire ta main. Tout de suite. »
Comme à regret, Max retira sa main et considéra la plaque.
« Je suis heureux que tu sois venu ».
Clint pencha la tête. Venir pour l’enterrement de son frère était déjà douloureux, mais devoir supporter son père semblait être pire.
« Tu comptes rester ? »
A cette question, Clint se retourna. Et Max fut choqué. Son fils semblait plus vieux que lui, plus fatigué de la vie. Il se passa la main dans les cheveux et répondit :
« Je ne sais pas. Se remémorer l’ancien temps c’est pas trop mon truc. »
Max soupira. Il semblait gêné lui aussi. Ses yeux étaient baissés et ses mains dans les poches ne cessaient de tripoter les coutures de son imperméable
« Ca va peut être te paraître dingue, mais je ne pense pas que ton frère se soit suicidé. »
Clint le foudroya du regard. Qu’est ce que c’était que ce coup fourré encore ?
« Pourquoi m’as tu dit ça au téléphone ?
-Il y a des choses que l’on n’ apprend pas au téléphone. Viens, je vais te montrer quelque chose. »
Clint semblait agacé.
« Quoi donc ?
-La preuve que ton frère a été assassiné, répondit le vieux Max avec un triste sourire.


Ils n’avaient pas eu besoin d’aller bien loin. L’immeuble dont Joshua avait été précipité n’était qu’à quelques bornes de là, comme si le frangin voulait éviter de les surmener. 15 étages. Avec ça, même le plus sceptique des suicidaires était sûr d’y passer. Clint observait la vue. Un panorama de rêve. Juste avant de se foutre en l’air. Max tira une cigarette de sa poche et en proposa une à son fils, qui refusa.
« Tu deales de la drogue, tu traînes avec des gars peu recommandables et tu fumes pas. Petit joueur »
Il ramassa sa cigarette en laissant échapper un ricanement de mépris. Clint l’ignora.
« Elle est où ta preuve ? »
Second ricanement méprisant. Max tira sur sa cigarette et fit un grand signe autour de lui.
« Cherche. Tu trouves si bien les ennuis que tu devrais pas avoir de mal à trouver cette putain de preuve. »
C’en était trop. Clint avait parcouru des kilomètres pour enterrer son frère, pas pour entendre un vieux fou de flic se foutre de sa gueule. Il le prit par le col de sa veste et le secoua un bon coup.
« Ecoute moi, espèce de cinglé. Si je suis ici, c’est parce que tu m’as appelé. Alors si tu veux m’aider, dis moi où est cette preuve. »
Clint se sentit repousser par une odeur infecte. Son père avait bu. Il s’était même saoulé. Max tendit le bras et montra quelque chose incrusté dans la cage d’escalier. La pointe d’une flèche. Joshua l’avait sûrement tirée alors qu’il tombait. Pour la seconde fois en l’espace de dix minutes, Clint ressentit une haine incommensurable pour son père.
« Alors c’était ça. Tu lui a appris à jouer au super héros et tu l’as tué. »
Max s’approcha et lui colla une claque.
« Non. Il savait et il est venu me demander. Il voulait être Hawkeye. Il savait que je ne pouvais plus l’être. Il est mort, parce qu’il savait quelque chose d’important. Et je veux savoir quoi. Tu veux m’aider, oui ou non ? »
Clint considéra son père. En venant, il croyait participer aux funérailles de feu Joshua Barton. Le voilà pris dans une enquête. Clint tendit la main à son père en signe d’acceptation. Ca pouvait pas être pire que Chicago.